tag:blogger.com,1999:blog-19373945831067393542024-03-04T23:16:34.991-08:00Inside LixUnknownnoreply@blogger.comBlogger130125tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-80179418155462730512015-04-21T13:00:00.000-07:002015-04-22T08:48:50.945-07:00Hebra de perfume<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cerré los ojos, levanté un poco la cabeza dejando que el rocío del perfume cayera sobre mi, no lo acostumbro, había sido un regalo y su aroma era delicioso.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Caminé hacia mi auto desprendiendo ese aroma sutil, sería un día caluroso. En mi mente repasaba el día, las horas en la oficina, las llamadas, los correos pendientes, el día de la quincena en curso, pagos por hacer, super, citas médicas; una idea atravezaba la otra, ordenándolas mentalente, creando imágenes dentro de un mosaico colorido de cosas por hacer. Pensaba también en la sonrisa de las niñas, en la palabra mamá que tanto me gustaba escuchar, sentía también ese beso de despedida que prometía un reencuentro, antes de salir acaricié a mi perro, se quedó parado en la puerta de la calle moviendo la cola, girando su cabeza y mirándome ¿qué pasará por su cabeza? ¿cuántas de mis palabras entiende? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Noté entonces una presencia, volteé para ver sobre mi hombro, pero no había nada, solo esa sensación de ser custodiada por algo o alguien que cuenta mis pasos, que espera me distraiga al buscar las llaves una y otra vez para darme cuenta que las llevo en el bolsillo, mientras pienso en el tráfico que encontraré, los semáforos que cruzaré, los autos a delante y atrás de mi, la gente que no viste formal, que usa tenis y sale a caminar por las mañanas, desearía hacer eso, caminar y respirar profundo, sumergirme en la música que me acompaña y no trabajar; pero el perfume me recuerda la hora, el día, los minutos que tengo para llegar a tiempo; aun así no dejo de sentir una pequeña ansiedad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todo se detuvo al momento de desviar la mirada hacia un lado, buscando enfocar con precisión, escuché en su magnitud el zumbido de una abeja que me rodeaba una y otra vez a la altura de mi cabeza; me retaba a dar el primer paso de ataque, se acerca, se aleja; me asusta, me enoja; me provoca, me huele. Caminé más despacio, era su intención guiarme hacia la trampa del pánico; y no sabía cómo escaparía de ella y de la rutina que me llevaba a mi auto cada mañana, de lunes a viernes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Fueron eternos los pasos hacia el auto, el abrir la puerta y escapar de su alcance, sobrevivir la ansiedad del zumbido en mi cabeza, imaginar el aguijón hundiéndose en mi piel, el dolor que comienza en un instante y continúa hasta volverse parte de mi; los pensamientos en el vórtice interior de mi suspiro. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tan rápido como pude, en un abrir y cerrar de ojos, entré, por la ventana vi a la abeja, derrotada tras el cristal, suspendida en ese instante. Pude entonces observar el delgado y finísimo hilo que la unía a mi, prensado por la puerta, marcando la división de nuestras vidas.</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-33031652530322163312014-07-08T07:30:00.000-07:002014-07-08T07:30:57.725-07:00Mudanza<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6IE6AzKTA2SmwMzWHUl1ebVxl9zoOCDLZ3Vu5Tqpfcd-3JEz5rQsdRhFY8NQlab3-tc227L-p1SbD1_lkiq_8kSf4FVSMuFqmw7YEEg0Wbg7dcxLSHnItNeA6z-ofcmBMwRho2uQUWGrl/s1600/645_3350580.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6IE6AzKTA2SmwMzWHUl1ebVxl9zoOCDLZ3Vu5Tqpfcd-3JEz5rQsdRhFY8NQlab3-tc227L-p1SbD1_lkiq_8kSf4FVSMuFqmw7YEEg0Wbg7dcxLSHnItNeA6z-ofcmBMwRho2uQUWGrl/s1600/645_3350580.JPG" height="320" width="156" /></a></div>
<span style="color: black; font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span>
<span style="color: black; font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span>
<span style="color: black; font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Basura,
bolsas, papeles, cajas, zapatos, ganchos, fotos; ropa, ropa, más ropa; el
letrero del hospital atesorado entre tus cosas, las habitaciones blancas ya
desocupadas. Toda una vida guardada en esas cajas apiladas de la
entrada. Veo tus cosas y me cuentan una historia, los trajes sastre, los
abrigos, las faldas, las medias, la ropa de “hello kitty” que tanto usabas
cuando desayunábamos los domingos; las fotos, los zapatos, tu ausencia; todo
guardado en cajas. ¿Dónde voy a guardar tu recuerdo? No me cabe en el pecho
querida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: black; font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Apareció
el vestido que no encontré el otro día, cuando tuve que ir a tu casa; donde
todo olía a tu perfume, hasta el eco de tus tacones se escuchaba. Me senté
en tu cama y miré a mi alrededor, tu nombre se repetía intermitente en mi
cabeza y se resbalaba por mi cara. Me rompí frente a tu espejo, entre tus
cosas, buscando tu ropa… tal vez no hice la mejor elección, tal vez no te
gustaba el azul ¿pero qué más podía hacer para desaparecer de ahí? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: black; font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Me llevé
a tus perros sin entender por qué, aun es día que yo tampoco lo comprendo, no
puedo explicarles lo que pasó, no puedo si no verlos y verte a ti. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: black; font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Borraré
el último mensaje, la foto donde nos sentamos juntas, donde soñábamos con ver
crecer a las niñas; serían las nuevas niñas, las niñas de papá, las niñas por
siempre, como tú, como yo, como nuestra infancia atrapada en las fotos donde
reímos y crecemos; los viajes a la orilla del mar, en el asiento trasero del
auto, en ratos dormidas una encima de la otra o viendo el tiempo pasar hasta
llegar con los primos y hacer de esos momentos los mejores de nuestras vidas. <o:p></o:p></span></div>
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<br /></div>
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<span style="color: black; font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Conservaré tu
sonrisa, el timbre de tu voz en mi cabeza, los aretes de piedras preciosas,
repartiré los años que te faltaron, tu corazón angustiado, tu piel apenas
mutada de maternidad; cuidaré de tus perros que aun esperan que al abrir la
puerta aparezcas, conservaré tus palabras para que no se olviden, reiré y pensaré en ti en el mes de junio, también en diciembre, de
camino al norte, de regreso a casa. <o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-73079983527779321182011-10-23T20:54:00.000-07:002011-10-23T21:01:47.393-07:00Serial<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHIDlxwcRjIoVSS2Gvi_jq70DX7ncRKVurD_Z-bivTmTZxAC7XXCrAQAA7f2fqqC1tZUShEZ4xC8cgSUnfXkrtTly4QuXRtBk1_VepZpxWDmSBXCKD-lBXR4_XTzNVxa2xN0qfr8icMHRc/s1600/203_2595689.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHIDlxwcRjIoVSS2Gvi_jq70DX7ncRKVurD_Z-bivTmTZxAC7XXCrAQAA7f2fqqC1tZUShEZ4xC8cgSUnfXkrtTly4QuXRtBk1_VepZpxWDmSBXCKD-lBXR4_XTzNVxa2xN0qfr8icMHRc/s320/203_2595689.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5666903930665141682" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; ">Problema</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Contar, contar, contar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una historia, una mentira o un sueño, como el que tuvo hace días cuando sentía que engañaba a la lluvia, esquivando las gotas que se convertían en sal antes de chocar contra el suelo, no quería pisarlo, se veía tan blanco y frío. Los rastros de sangre contrastaban de inmediato formando una línea punteada alrededor de sus pies. Sangre, ¿a qué sabe fresca? ¿A qué sabe la de ella? </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ya no se movían sus ojos, hacia el interior de su mirada sólo existía vacío; las rayas del vestido caídas y quebradas sobre el charco que crecía despacio, provocaba excitación en el asesino quien sólo observaba aferrado a la navaja.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fue fácil elegirla, de entre tanta gente que se detiene en el semáforo para cruzar la avenida, la escogió porque le era familiar, tal vez su cabello o la manera en que sujetaba su bolso. La siguió un par de horas, de una tienda a otra, la observó atender el teléfono unas 3 o 4 veces antes de entrar a la cafetería. Paciente esperó su salida y la atrapó escondido en la oscuridad. Era fácil someter a sus víctimas, el miedo en sus miradas sin conocer el final lo llenaba de poder, de ira, de tristeza, de preguntas que ninguna de ellas sabía responder. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-weight:bold;"><div style="text-align: justify;">Auto evaluación</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¿Cuántas veces lo había hecho? </div><div style="text-align: justify;">79.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-45138188915272060242011-07-20T19:07:00.001-07:002011-07-20T19:58:38.995-07:00Recuerdo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrCwemHWq7pTHVFkFH1P5hNU3z9vnCAcM4onz3bDYbk2FF-sgFSxphAAMiResNLFXojfin6rXVqVm5NQ0jFOGUUoBjFIlNX3pXTEA_FhKPBfS8GFFGdtvKzXQvPOxkmXWMbjVpAmnJAFdf/s1600/285_2781078.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrCwemHWq7pTHVFkFH1P5hNU3z9vnCAcM4onz3bDYbk2FF-sgFSxphAAMiResNLFXojfin6rXVqVm5NQ0jFOGUUoBjFIlNX3pXTEA_FhKPBfS8GFFGdtvKzXQvPOxkmXWMbjVpAmnJAFdf/s320/285_2781078.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631633855181273666" /></a><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; "><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; ">Persigo un recuerdo en mis sueños.</div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; "><br /></div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; ">Al principio no sabía que era yo, mi cabello es más largo y a veces ni la cara podía ver, pero soy yo, estoy segura. Lo sé porque comí un pan que sabía a niña, no a piña, a niña, como de 10 años, dulce, saliendo de misa un domingo por la mañana. También reconocí mis zapatos azules y redondos, como de muñeca; eran mis favoritos en algún tiempo, cuando la vida lucía simple y reducida.</div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; "><br /></div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; ">Después, el sueño se mueve y en un instante crezco, las calles lucen iguales pero sé que ha pasado el tiempo, mi cabello es más corto y mis zapatos son rojos, me encanta el rojo. </div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; "><br /></div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; ">Allá va mi <i>Recuerdo</i>, camina siempre delante de mi, no sé si nota que lo sigo, siempre va hacia un mismo lugar, entra en una tienda que a veces es una librería, otras veces parece panadería y hoy es una farmacia.</div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; "><br /></div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; ">Me saludas <i>Recuerdo </i>y la única imagen que tengo de tu cara son los picos de tus cejas. No tengo nada tuyo, ni una foto, ni una carta, debí haberlas roto junto con los otros pedazos de tu cara; aunque ahora que lo pienso, recorté tus labios y los guardé en alguna parte.</div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; "><br /></div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; ">Una anciana detrás del mostrador me pregunta ¿qué va a llevar señorita?</div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; "><br /></div><div style="font-family: Tahoma; text-align: justify; ">Unos labios que dejé olvidados hace 20 años.</div></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-13028593300020772482011-06-22T19:25:00.000-07:002011-06-22T19:51:44.010-07:00Palabras más<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqaJaHb8sn-jy8wItwiXM7aCJ2KUO4UxzIpF8Fo3RmG9uJsDhfHjN4FaEOZBb3IpV5kJZzboGYZN2XLj6mZKWzXOKljlPyHst1dRv5tOuT3loyz1GPRVlOFAnsvxwQ1irsDNxbsDIMeQ3V/s1600/332_2907022.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqaJaHb8sn-jy8wItwiXM7aCJ2KUO4UxzIpF8Fo3RmG9uJsDhfHjN4FaEOZBb3IpV5kJZzboGYZN2XLj6mZKWzXOKljlPyHst1dRv5tOuT3loyz1GPRVlOFAnsvxwQ1irsDNxbsDIMeQ3V/s320/332_2907022.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5621242332478026402" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Vuelven a mi las ganas de escribir. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quiero contar tantas cosas que pelean por salir y golpearse contra el teclado, podría pasar muchas horas, incluso días y acumularía una enorme pila de palabras hilvanadas y depiladas, listas para colocarse con un poquito de agua sobre aquel cristal que tiene la mesa de la cocina donde esta mañana derramé una taza de café y lágrimas. Los problemas parecen ponerse de acuerdo y llegan sin cita; les he dicho ya que tomen su turno y que se formen del más bajo al más alto con su respectivo memorándum, algunos tendrán que esperar porque los miércoles no se reciben solicitudes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-58941427376534823022011-06-20T20:07:00.000-07:002011-06-20T20:28:11.944-07:00Matilde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWIvKpbMvqauoSywEYoKPHMgC9IFE9N9jcKg6FVltop_-17igoAAWA6P6nYZMkeHwS9lwPB1kNx8zbQrd3YRHPixejFFoUZjN-PwzoZ9y92D26G0d1JXgTmuXW1GvBgsqLKo22HJhyphenhyphen-Dd1/s1600/235_2694601.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWIvKpbMvqauoSywEYoKPHMgC9IFE9N9jcKg6FVltop_-17igoAAWA6P6nYZMkeHwS9lwPB1kNx8zbQrd3YRHPixejFFoUZjN-PwzoZ9y92D26G0d1JXgTmuXW1GvBgsqLKo22HJhyphenhyphen-Dd1/s320/235_2694601.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620507078341493698" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Me gusta recordar Santiago. La zona llena de edificios altos. Recuerdo aquel de 30 pisos donde viví un tiempo, el departamento con espejos en los pasillos hacían que todo el lugar se sintiera más grande o tal vez el lugar me hacía a mi pequeño.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">La vista era espectacular, sobre todo por la noche. Cuando estoy en algún lugar donde el viento sopla suave, recuerdo la noche que descubrí a <i>Matilde</i>, cuando caminaba de un lado a otro de su piso como si hablara con alguien dentro de esa caja de cristales. Su figura esbelta sostenida por sus pies descalzos acariciaban la alfombra; soltaba su cabello al tiempo que saludaba a las fotografías colgadas en la pared. Cuando desaparecía en la ducha, deseaba que los muros fueran cristales para no perder detalle de esos minutos durante los cuales cerraba los ojos y quería estar entre el vapor del baño de <i>Matilde</i>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Salía envuelta en una bata afelpada con dibujos que no alcanzaba a ver desde mi ventana. Siempre estaba sola, como yo. Durante el día no había movimiento alguno y alrededor de las siete de la tarde las luces se encendían.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Con la potente lente de una cámara fotográfica pude saber el tono de sus ojos que llenaban de vida ese rostro que nunca sonreía a nadie o que con malicia se sonreía a si misma, cuando de la nada se quedaba quieta y se daba cuenta que las cortinas no estaban corridas, se acercaba a la ventana, a veces volteaba hacia la ciudad y contemplábamos al mismo tiempo la vista de las calles llenas de puntos luminosos que coloreaban las noches de primavera. Con las ventanas abiertas podía sonreírle al mundo entero, yo incluido en él. Nunca hizo algo por cerrarlas, las mantenía tan abiertas como mi imaginación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Recuerdo la <i>M</i> que colgaba de su cuello, necesitaba un nombre: ¿Por qué? No sabía, tal vez ni siquiera era una inicial. M de mujer, de mía, melodía, mordida, Marte, <i>Matilde</i>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Un día tomé la lente y con desesperación comencé a buscarla, se había quedado dormida en el sofá, supongo que el cansancio la venció, pude ver como la M descansaba recostada entre la unión de sus pechos morenos, sosteniendo unos pezones que despiertos se revelaban bajo la sábana. Así me quedé observándola por mucho tiempo y decidí dormir en el sofá esa noche.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Soñé con ella. <i>Matilde y yo</i>. Comiendo palomitas de maíz. El sueño tomó un giro y caíamos en paracaídas, se aferraba con fuerza a mi mano, como si conmigo estuviera más segura. La abracé tomándola de la cintura hasta quedar frente a frente y entonces la gravedad despareció, flotábamos con suavidad hasta descansar sobre una alfombra de hojas secas. En un instante, nos separó un cristal, una calle, una ciudad, un mundo. Desperté con la sensación de soledad concentrada entre mis piernas y un deseo impulsivo de gritar su nombre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Nunca hice el intento de tocar a su puerta. No quise nunca escuchar su voz, prefería el silencio que siempre me regalaba, las partes de su cuerpo que sólo sugería. Me conformé con espiarla, me apegué tanto a su horario que sabía los días que despintaba las uñas de sus pies. Me perdí tanto en su tiempo que había olvidado volver a mi ciudad. Sentí una tristeza muy grande, como si la relación fuera tan real que dolía saber que nunca más la encontraría en el edificio de enfrente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Me despedí de ella una mañana de junio, de Santiago y sus calles, de sus edificios y sus <i>Matildes</i>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span">Ahora, cuando los recuerdos se juntan arrastrados por este viento suave que mece los cables, desde el piso 18 de mi edificio, con las ventanas abiertas y el torso desnudo, estoy seguro de que la M que rodea su cuello sigue provocando a cualquiera para inventar su nombre.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-64234994509530998422011-03-22T20:21:00.000-07:002011-03-24T22:05:28.358-07:00Pequeños talentos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5J5m_EHjsix3dn9WuPPWCO35iUmLzpjnFAWQfU2ziqnvMuHCjGwp7BdWzP76nqvUaEppbdhnQuy9Q3Mgn7aYHP8BtDzhiWxG2KPSe24yA50ko8-p8A08NI0pqmYkSJnUzI3NSRJFN5ueE/s1600/talla3.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5J5m_EHjsix3dn9WuPPWCO35iUmLzpjnFAWQfU2ziqnvMuHCjGwp7BdWzP76nqvUaEppbdhnQuy9Q3Mgn7aYHP8BtDzhiWxG2KPSe24yA50ko8-p8A08NI0pqmYkSJnUzI3NSRJFN5ueE/s320/talla3.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587879081747765138" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitHvRfyKSkytmbArBWOhGNbJ85q3flfIuhDO1-LAwFVaPyjww7GyIro_OHfvtzEvs2GLYzUNrvgcpj1eo16wsCgb3hUtT5goF6dLz7P5bLppn4weP3zAm-twSk3V-Qje7-sCKiOGDtGD5F/s1600/talla.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitHvRfyKSkytmbArBWOhGNbJ85q3flfIuhDO1-LAwFVaPyjww7GyIro_OHfvtzEvs2GLYzUNrvgcpj1eo16wsCgb3hUtT5goF6dLz7P5bLppn4weP3zAm-twSk3V-Qje7-sCKiOGDtGD5F/s320/talla.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587878890835361282" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY9Tn6G8NEJ3dUfg0_w88MrH7aUuHkHldM0FM6cCPISwyHdWoOi2nhEczKaT1SME2M8nNhhBhOwXj7LVxtnX0jkVwWfIwiMIOzXYDsDQgtW3S34AYxxo-zJezpT3XDlfbUWdrLYF07QgDj/s1600/P1030472.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY9Tn6G8NEJ3dUfg0_w88MrH7aUuHkHldM0FM6cCPISwyHdWoOi2nhEczKaT1SME2M8nNhhBhOwXj7LVxtnX0jkVwWfIwiMIOzXYDsDQgtW3S34AYxxo-zJezpT3XDlfbUWdrLYF07QgDj/s320/P1030472.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587878766523173410" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9plIIATiLJfEp5ZJK5SmrpNWpbFLiMyDYCby7B1L1c8EeM8EQrL54XlVVx8-yRRo31q_DwRI3rgbYhsCqGSbFoFCd8cVDaVzv3XRXHroF-Bk3_NBCqjdPLzJULng9ByDtBG4Xdb1sqbRg/s1600/P1030468.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9plIIATiLJfEp5ZJK5SmrpNWpbFLiMyDYCby7B1L1c8EeM8EQrL54XlVVx8-yRRo31q_DwRI3rgbYhsCqGSbFoFCd8cVDaVzv3XRXHroF-Bk3_NBCqjdPLzJULng9ByDtBG4Xdb1sqbRg/s320/P1030468.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587878682090766162" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyTX2OcHYXQzQ4m8N8yojXd9bzPHJ7NYT7acODw-cdgEpj7YTVWlLB3EUSqvDydAGhJMNzM002NgIfdzlLQ87yoJmHfKzCJ2CcYvTgWDXXUNqv_9BpMUiqUGJDNj3wkmmVUVRUPrhcKuyZ/s1600/ALEBRIJES-5.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyTX2OcHYXQzQ4m8N8yojXd9bzPHJ7NYT7acODw-cdgEpj7YTVWlLB3EUSqvDydAGhJMNzM002NgIfdzlLQ87yoJmHfKzCJ2CcYvTgWDXXUNqv_9BpMUiqUGJDNj3wkmmVUVRUPrhcKuyZ/s320/ALEBRIJES-5.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587878538963085346" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Juanito dice que odia trabajar con niños, que son difíciles, demasiado rápidos, impredecibles, se ríen de todo, hablan hasta por los codos, miran directo a los ojos y a veces harta su sinceridad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Recuerdo que a veces no podía salir temprano hasta que no recogieran al último de ellos; incluso recibió regaños porque a los niños les da lo mismo tomar clases en un museo que en un patio, rompen en estúpidas risas en cuestión de segundos y en varias ocasiones exasperaron a algunos inquilinos de la Galera de Artes Visuales del Centro de las Artes. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hoy concluyó un ciclo importante para los alumnos del Taller de Escultura para Niños en el Centro de las Artes que se mantuvo vivo a lo largo de 2 años y medio. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Es una lástima que en espacios destinados al aprendizaje, la innovación y la experimentación del arte, se cierren las puertas a los niños, no sabemos si entre ellos se empezaba a gestar un futuro artista visual, un crítico de arte, una escultora, una pintora, un diseñador o simplemente una mente abierta a nuevas posibilidades de expresión.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-28223509281954458952011-01-12T20:08:00.000-08:002011-01-12T20:09:58.738-08:00Querido blogQuerido blog,<div><br /></div><div>disculpa mi olvido,</div><div><br /></div><div>Liz.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-3478704287929612702010-12-11T18:57:00.000-08:002011-02-14T20:35:44.940-08:00Persiana<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimCSXKYqHwxxdhZlSxt7GQzlglbcmcPogCXmwoUhl1uQ9HL_5K-V7ax-SIzUJDsv1B-FItuX_XfrcFk3HjiH7_eqU0_BDQETgx1d3xZhWddHTwybhrQsfNyldh3ubjGTrZFMRd13g9lM7F/s1600/32_2511566.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimCSXKYqHwxxdhZlSxt7GQzlglbcmcPogCXmwoUhl1uQ9HL_5K-V7ax-SIzUJDsv1B-FItuX_XfrcFk3HjiH7_eqU0_BDQETgx1d3xZhWddHTwybhrQsfNyldh3ubjGTrZFMRd13g9lM7F/s320/32_2511566.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572661800264256802" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Esperas que el microondas te indique que los segundos pasaron, levantas la vista y la observas.<br /><br /><div style="text-align: left;">P E R S I A N A<br /></div><br />Siente tu mirada y levanta mis ojos para contestarte con una sonrisa, intenta descifrar tu expresión, alrededor de tus ojos se han formado arrugas y de tus pupilas caen diminutos fragmentos del día proyectados en el vidrio, los veo pasar; en tu cabello se desliza entonces una cana que se pierde entre todas.<br /><br />Te quedas así, en medio de una plática silenciosa porque las palabras quizás disminuyen con el paso de los lunes, los martes, los abriles, los julios, las navidades y algunos aniversarios.<br /><br />P E R S I A N A<br /><br />El sonido te devuelve a la vida.<br /><br />P E R S I A N A<br /><br />Otro día llega a su final, los cuerpos deben descansar, los perros deben cenar, los deseos pueden esperar.<br /><br /><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-91556043469940498362010-11-29T20:46:00.000-08:002010-11-29T21:00:26.997-08:00Me despido (fragmento Tres Episodios)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf-amxLZF4zrU04biUIcutC6OUIRTT_He5mebHyvQ93t9ScmUZNqsHGKDM243DkGEXdaoKI1vwyOdJeprOLFUz3T7AuIDaAIXqj94HyBNtYTkFiiyCy6TRyBo5uKzw49mQrWKPR9pYVCaF/s1600/gatos.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf-amxLZF4zrU04biUIcutC6OUIRTT_He5mebHyvQ93t9ScmUZNqsHGKDM243DkGEXdaoKI1vwyOdJeprOLFUz3T7AuIDaAIXqj94HyBNtYTkFiiyCy6TRyBo5uKzw49mQrWKPR9pYVCaF/s320/gatos.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545201309739147826" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Escribo mientras los gatos duermen. Supongo que es hora de despertarlos, afuera los pájaros cantan y me aturde ese ruido de todos juntos sin ningún orden, me molesta.<br /><br />En la mesa tengo una taza que no logra mantener el calor del café, bebo un poco y el sabor me recuerda a ti. No me acostumbro a vivir en esta soledad, solo la muerte me acompaña cada minuto, ahora mismo, puedo ver su sonrisa burlona reflejada en el vidrio del tu foto al lado de la taza. Me gusta mucho esa foto, en ella no sonríes y te ves linda -recuerdo que la tomé cuando saliste del hospital, tres días antes de tu partida- tu expresión es incierta, a veces me parece que estás feliz pero hoy he descubierto en tus ojos tristeza. Ahí estás, a la salida del sanatorio, con tus esperanzas puestas, llena de dudas y de dolor, pero lo escondiste tan bien que hasta ahora lo noto y me culpo por no poder hacer nada, ni siquiera preparar tu partida, supongo que no la esperaba.<br /><br />Descubro que ya no escribo, las letras se quedan atoradas en los recuerdos y luchan por no convertirse en lágrimas y tu foto no deja de mirarme, de hacerte presente. Intento escribir a tu madre ¡cómo decirle que no quiero nada tuyo! ni un recuerdo.<br /><br />Todos los sitios me duelen de ti.<br /><br />Muevo de lugar la canasta de los gatos. Afuera, la gente comienza a salir, acompañados todos por sus vidas.<br /><br />No te preocupes, hoy estoy dispuesto a sentir el viento, voy a sacar la cabeza del taxi como los perros y dejar que me acaricie el rostro, te prometo comer aunque no sé si todo, no pensar en ti continuamente, voy a salir de estas cuatro paredes y hacer de este día uno de muchos.<br /><br />Al terminar de escribirle a tu madre, acomodo la última caja en la entrada, enciendo un cigarrillo y la chispa del cerillo te prende. Lo siento querida, es la última foto que tengo y ahora se consume con el fuego, junto con tus ojos tristes que se convierten en cenizas quebradizas levantadas por el viento del amanecer de hoy.<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-1721853069108276172010-11-22T06:19:00.000-08:002010-11-22T06:57:19.021-08:00Ayer Domingo<div style="text-align: justify;">Pasé el día sin una gota de maquillaje. Lavé platos y dejé la estufa reluciente. Doblé ropa, playeras de spiderman, coquetas mallas estampadas talla 0-0, baberos y vestiditos en pares. Ordené juguetes, tendí camas, Juanito lavó más ropa y el teléfono no sonó en todo el día.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Las gemelas tomaron una siesta, por fin me disponía a sentarme, pero al ver el reloj, ya era hora de comer. Menú emergente: ricos hot dogs con papas del <i>burguer</i>, de nuevo platos sucios, mis manos necesitan humectación.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Minimonster quiere ir al parque. ¿Por qué no? Después de tanto trabajo doméstico tomar un poco el sol nos caería bien. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Picnic para las nenacuajos, mantel en el pasto, papilla de manzana y 3 onzas de leche tibia mientras ven patear la pelota y mueven las piernitas como queriendo saltar y participar del juego.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Regresamos a casa con una sonrisota.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¡A bañar pollos!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¡A dormir todos!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-1450593362072142862010-11-14T19:21:00.000-08:002010-11-16T20:06:42.119-08:00Beto¿Quién es?<br /><div style="text-align: justify;"><br />Parece que la casa de al lado está habitada sólo por él y que las risas y aplausos que se escuchan fueran del fantasma de <a href="http://inside-lix.blogspot.com/2009/01/margarita.html">Margarita</a>. Su voz sonora hace retumbar las paredes, puedo reoconocer sus pasos que van desde la entrada hasta el patio trasero, recorre toda la casa en cuestión de segundos, se sienten pesados, fuertes, como de gigante. Primero pensé que se trababa de un niñote, por la forma en que le hablaban, a grito abierto, como si el tal Beto estuviera sordo y la manera en que le festejaban cada que hacía alguna gracia<br /><br />-¡Ya rompiste la maceta! Cuidado con los vidrios! ¡Hazte para allá!<br /><br />Patas grandes, sonoros ladridos, nombre literario...<br /><br />Beto, mi peludo y baboso vecino.<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY99e7iEjdewAoG1lBfKn-wGfkKtFX5JaZ2md50zP3lnKAqZICpPNQXmj5_HA8coNzVLiNHMAWHt9kFXUGjQNeZazZQncelEEBs9sRRwBfSb3tU9Uq1rnN7Kozf2-snAOFcUqArQFVLAuz/s1600/beto.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 279px; height: 318px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY99e7iEjdewAoG1lBfKn-wGfkKtFX5JaZ2md50zP3lnKAqZICpPNQXmj5_HA8coNzVLiNHMAWHt9kFXUGjQNeZazZQncelEEBs9sRRwBfSb3tU9Uq1rnN7Kozf2-snAOFcUqArQFVLAuz/s320/beto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540361044254474402" border="0" /></a><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-72647234422433613122010-11-04T17:01:00.000-07:002010-11-04T20:39:58.899-07:00La ola<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQWcUMAC8v7j-a1i7b1t75kVhBU7vlwxvYYJXOh1z3Zjqg1bXYpdVoDc-oyFeo5EzKCfi1FgH9gJ4G4SodkUXAJaHj7vV8Ox-vSV4n2h5nkr12duMP5k9qnRQhnVmenBc_AzqbM4FBWBP2/s1600/ola.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQWcUMAC8v7j-a1i7b1t75kVhBU7vlwxvYYJXOh1z3Zjqg1bXYpdVoDc-oyFeo5EzKCfi1FgH9gJ4G4SodkUXAJaHj7vV8Ox-vSV4n2h5nkr12duMP5k9qnRQhnVmenBc_AzqbM4FBWBP2/s320/ola.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535902258235180034" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Anoche soñé que una enorme ola inundaba la calle por donde caminaba.<br /><br />Sentí que estaba un paso atrás de mi, sin embargo, no me alcanzó. No había gente por ningún lado, el agua no se metía a las casas, simplemente me seguía, si giraba en una esquina volvía a acecharme, no sabía hasta cuando me perseguiría. Aceleré el paso, después caminé despacio, por momentos permanecí desinteresada; me disfracé, traté de esconderme dentro de una tienda, inmóvil al lado de un maniquí, pero la ola me esperaba afuera, parada sobre ella misma, con la espuma en lo alto de su cuerpo.<br /><br />Cuando me cansé y caminé despacio noté que ella también estaba agotada. Me detuve, volteé preguntándole:<br /><br />-¿Por qué me sigues?<br /><br />Un silencio que me permitió escuchar el vaivén de la ola, era tan alta que su sombra se proyectaba por encima de mi; dentro de ella se veían caracolas y pequeños cangrejos, también pude ver labios de pescado que hablaban, estrellas, granitos de arena dentro de relojes, medusas, barcos de papel hechos con cartas escritas a mano, letras redondas con mi nombre.<br /><br />Entonces saliste por la puerta, la ola cayó sobre nosotros...<br /><br />Sabor a sal.<br /><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-73419347787394907172010-10-30T20:09:00.000-07:002010-10-30T20:44:45.134-07:00Fiesta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJv8b8Ca0-Y8lTKlt_sL73xJ_oKu4Bitn5VhR8Al0BvY0krx91Kqp6vAZ8IEVjNUObUFOFwcKoR2mvoSlImsGGSjpg6piM8l47CU57gKtSJF9qNQsu3qKWRAlqFL_37g6hmAs6clMYx8K7/s1600/madrastra.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJv8b8Ca0-Y8lTKlt_sL73xJ_oKu4Bitn5VhR8Al0BvY0krx91Kqp6vAZ8IEVjNUObUFOFwcKoR2mvoSlImsGGSjpg6piM8l47CU57gKtSJF9qNQsu3qKWRAlqFL_37g6hmAs6clMYx8K7/s320/madrastra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534044360347322290" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Me encontraba sentada en la mesa de la primera fiesta infantil del año escolar, era el turno de una niña, la señora anfitriona enfundada en el disfraz de madrastra que le quedaba como anillo al dedo debajo de las cejas marcadas con negro y labios adelgazados por la línea roja; caminaba con una charola llena de manzanas bañadas en caramelo, lucía incómoda con sus tacones altísimos, mantenía el equilibrio entre los niños que corrían por los caminos que dejaban libres las mesas detrás de las sillas donde colgaban bolsas de las mamás con gesto de resignación y sonrisas sobrepuestas en rostros cansados.<br /><br />En medio del patio, una anciana se encontraba con la mirada sumida en la piñata que colgaba en el centro, una figura burda, mal hecha, la capa de papel encima de la superficie dejaba ver los periódicos pegados uno sobre otro, los trazos delineaban el vestido, la capa tiesa de color azul se desprendía de los hombros y una corona improvisada con cartón pintada con descuido; la extraña la miraba fijamente, como si quisiera reconocer algo o alguien detrás de la caricatura de la caricatura de <span style="font-style: italic;">Blancanieves</span>, algunos niños que se desviaban del área de juegos pasaban a su lado sin tocarla; la sombra que proyectaba la piñata se hacía más larga conforme la tarde avanzaba, pero la anciana no se movía, parecía que estaba decidida a permanecer ahí.<br /><br />Se sentaron frente a mi tres o cuatro señoras que se hundieron en temas que iban desde las coletas de las niñas, los moños que exigían en la escuela, las licras que debían poner debajo de la falda para que no se les vieran los calzones; las clases de piano, natación, tenis, inglés y ballet; por otro lado estaban las madres de los varones –entre las que me incluía- hablaban del soccer, las visitas al psicólogo infantil y la escasez de niños en el colegio; algunas frases me involucraban y la indiferencia me hacía desviar la mirada hacia la anciana que seguía parada bajo la piñata; la Madrastra pasaba de vez en cuando preguntando si todo estaba en orden, si apetecíamos un poco más de botana o refresco antes de continuar con el guión: romper la piñata, partir el pastel y cantar las mañanitas; yo en mi interior me preguntaba cómo se resolvería la presencia de la extraña, parecía que nadie más la veía, estuve a punto de decirle a la mamá de al lado pero los gritos y un llanto me distrajo, en el área de juegos un niño obeso gritaba a unas niñas quienes desde arriba del puente colgante le lanzaban insultos; otros niños brincaban en la malla elástica descalzos y por un momento deseé estar ahí mismo dando saltos con los ojos cerrados.<br /><br />El sonido de una campana hizo que todos se reunieran alrededor de la piñata y como un pequeño ejército acorralaron a la mujer obligándola casi a empotrarse en la pared sin despegar la mirada de <span style="font-style: italic;">Blancanieves</span>, los enanos uno a uno le propinaron tremenda paliza hasta vaciarla, la anciana permaneció imperturbable ante cada azote, los dulces cayeron, el confeti cubrió a todos, la figura fue desmembrada, lo único que quedó fue la cabeza que colgaba de la cuerda, la falsa corona apenas se unía a la cara con un pedacito de papel; la señora la desprendió, hizo un movimiento sobre ella al tiempo que movía los labios y cerraba los ojos, en un instante la convirtió en una brillante diadema que colocó minutos más tarde sobre la cabecita de Blancanieves al momento de apagar las velas del pastel.<br /><br />La niña desapareció con su disfraz, su fotografía circuló por todos los medios de comunicación impresos y electrónicos, dos meses después en la segunda fiesta del ciclo escolar, la señora anfitriona enfundada en el disfraz de madrastra que le quedaba como anillo al dedo debajo de las cejas marcadas con negro y labios adelgazados por la línea roja; caminaba con una charola llena de manzanas bañadas en caramelo.<br /><br /><div style="text-align: center;">***<br /></div><span style="font-style: italic;">Dedicada a mi próxima fiesta infantil cuya protagonista seré yo, aunque no iré disfrazada de Madrastra. Feliz Cumpleaños Minimonster.</span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-87717876330828079442010-10-27T20:15:00.000-07:002010-10-27T20:36:20.376-07:00Paz<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVo-sP5W4SiM2wK6nojSfWHKrvmRBjZ6OsQStJypS0QZxkrsvcGMaggPYMknvBMXQCXQC5WVVp9fj4dQJ09y_FBQevqkHS7AEcJEOVOwB-wjlgbmP04uruUL6jBFUxaeg_vhF7eehL6Q8b/s1600/san-luis-paz.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 256px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVo-sP5W4SiM2wK6nojSfWHKrvmRBjZ6OsQStJypS0QZxkrsvcGMaggPYMknvBMXQCXQC5WVVp9fj4dQJ09y_FBQevqkHS7AEcJEOVOwB-wjlgbmP04uruUL6jBFUxaeg_vhF7eehL6Q8b/s320/san-luis-paz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532930591670269234" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Esta imagen que hizo Juanito fue diseñada hace ya aproximadamente 2 años, cuando hubo una balacera -la primera que marcó el inicio de la inseguridad en nuestra ciudad- en el centro, por la calle de Madero; un hecho aislado dijo Don Chelo.<br /><br />De ahí a la fecha, estos "hechos" han seguido, unos más noticiosos que otros. El ambiente que se siente en las calles ha cambiado. El miedo siempre me atrapa cuando a lo lejos o por el retrovisor veo a los soldados con sus armas listas para ser disparadas. Recuerdo que de niña los soldados me parecían seres de otro planeta, hasta había muñequitos de plástico y nunca salían de su cuartel; hoy tristemente me doy cuenta de que hacen eso y mucho más.<br /><br />Hace poco en el congreso de diseño, algunos chavos de Tamaulipas describían lo que sucedía en las calles de sus ciudades, los de Monterrey, los de Cd. Juárez; hasta se me hizo un nudo en la garganta cuando contaban que el juego de policías y ladrones había cambiado y ahora los niños jugaban a sicarios y soldados.<br /><br />¿Qué más tiene que pasar?<br /><br />Alcohol, drogas, secuestro, poder; gente comiendo gente.<br /><br />Ya nadie quiere más fines de semana violentos, tapados con rumores: <span style="font-style: italic;">se especula, se dice que, no hay información oficial... </span><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-71515498055001281122010-10-10T19:14:00.000-07:002010-10-10T20:06:36.001-07:00El Hábitat y yo<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiZ5bHUE4NTDEvW9KL3gzoOs5faccDqV7W47QNX41-bEC3PRLX1l7j_CLEBmNyrMN5_fCYLUTYLkM3JFtOhit0uxpmL76MRlHfWr4L5Sg4zl3ejykdHkgYMNUv4Rp-vej0qOCAWPuEuR1P/s1600/P1030505.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiZ5bHUE4NTDEvW9KL3gzoOs5faccDqV7W47QNX41-bEC3PRLX1l7j_CLEBmNyrMN5_fCYLUTYLkM3JFtOhit0uxpmL76MRlHfWr4L5Sg4zl3ejykdHkgYMNUv4Rp-vej0qOCAWPuEuR1P/s320/P1030505.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5526616904220916674" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Taller titulado: El campo social como universo para propuestas editoriales a cargo de los maestros Laura Moreno y José Ángel Chavarría -Pino_<br />Maravillosa experiencia del pasado Encuentro Encuadre 2010, siendo la Facultad del Hábitat anfitriona del evento. ¡Felicidades!<br /><br /></span></span>*****************<br /></div><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;"><br /></span></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;">Siempre que regreso al Hábitat<span style="font-size:78%;">*</span> siento algo parecido como cuando llego a casa; me acoge con tal calidez que me dan ganas de quedarme por más tiempo. Aunque sus edificios sigan siendo tan fríos y grises, la cápsula del tiempo los conserva intactos; la jardinera entre el edificio de Posgrado y el antiguo edificio Administrativo me lleva de inmediato a tantos recuerdos que no caben en estas líneas... sin embargo ante mis ojos acaban de pasar.</span></span><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;">Me encuentro también con antiguos maestros, alumnos que ahora son maestros y cientos de alumnos nuevos, me gusta mezclarme entre ellos cuando voy, tal vez porque adoro ese oficio: aprender, olvidar de pronto la velocidad de la vida, tan compleja a veces y de pronto estar en la sencillez del alumno, escuchar, obervar, tomar apuntes, abrir la mente.</span></span><br /><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;">Mi querido Hábitat: lugar donde me crié; donde llegué y sentí que volvía a ser niña, donde aprendí a tomar el lápiz, a trazar líneas con pulso firme, sentir el filo de la navaja sobre el papel y sólo rozarlo para marcar un doblez; maravillarme ante la aparición de una imagen, aprender retórica; lograr ordenar un pensamiento, convertirme en un ser visualmente alfabetizado.<span style="font-size:78%;">**</span></span></span><br /><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;">Volveré siempre que pueda.</span></span><br /></div><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;"></span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:78%;">* Facultad del Hábitat, UASLP</span></span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:78%;">** Palabras más, palabra menos de Humberto Roque</span></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-86765927029383393352010-09-27T20:03:00.000-07:002010-09-27T20:35:37.067-07:00Mano de obra barata<div style="text-align: justify;">Por fin puedo escribir unas cuantas líneas.<br /><br />El trabajo me tenía asfixiada; siempre, cada año mientras dure en el H. Ayuntamiento, la maldición de los informes anuales pasan año tras año. El primero que hice fue un reto, el segundo mejoró, en el tercero Minimonster crecía dentro de mi; el cuarto fue como volver a empezar, nueva administración, nuevo diseño, el quinto y sexto pan comido! El siete y ocho ¡fatales! Nueve, las gemelas se gestaban.<br /><br />Décimo: las mismas fotos, los mismos textos: <span style="font-style: italic;">inuaguramos, logramos, concluimos, inversión histórica, millones de beneficiarios, trabajando unidos por el futuro; construyendo confianza; construyendo el futuro; simpre trabajando, informe de gobierno municipal</span> <span style="font-style: italic;">a la n potencia...</span><br /><br />Yo me pregunto, a veces, cuando son las 4:00 a.m. y sigo ahí frente al monitor, retocando una maldita foto para que el contexto no opaque al político en turno, me pregunto, vale la pena? ¿Vale la pena gastar todo ese tiempo, toda esa energía? Ganancias económicas: ninguna. Las horas extras nunca se pagan, pero a mi, la vida me las cobra caro: ¿Los minutos robados? ¿Las sonrisas que me perdí? Irme y ver dormidos a mis hijos, regresar y seguir viéndolos dormidos.<br /><br />La angustia de no tener fuerza para sobrellevar todo: el trabajo, la casa, las bebés...<br /><br />Los diseñadores también tenemos vida; no somos magos que dan un click y aparece el diseño en un abrir y cerrar de ojos. Eso, los jefes nunca lo van a entender porque en su diminuta cabeza sólo fluyen ideas estúpidas que nacen de la impotencia de no saber hacer nada más que ordenar.<br /><br />No sé. En momentos así odio ser diseñadora, odio tener que armar libros y libros de números maquillados, mercadotecnia política, montar el show para sus cinco minutos de fama...<br /><br />Debería prohibirse tanto circo.<br /><br />Este año sólo fui mano de obra barata, las ganancias serán para los neodiseñadores.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Te agradezco Juanito tu paciencia y tu incondicional apoyo para estos días tan largos y difíciles para ambos :)</span></span><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-22565616026133265842010-09-04T15:17:00.001-07:002010-09-04T17:58:32.682-07:00Dibujar una novela<div style="text-align: justify;">En el pasado mes de agosto tuve el placer de tomar el Taller de Novela que impartió el Maestro Martín Solares en el CEART. Desde la primera clase llamó mi atención cuando sugirió que todo lo que puede contarse también puede traducirse a un dibujo, una forma abstracta, una garabato incluso. Yo, como diseñadora que soy -<span style="font-style: italic;">de la mano derecha</span>-, siempre relaciono imágenes con palabras, se ha vuelto como un juego. Se me hizo muy interesante el que un escritor resumiera una novela -<span style="font-style: italic;">después de leerla</span>- en un dibujo; un dibujo como una interpretación. Al revés de lo que hace el Maestro Santibáñez en la escuela de diseño al tratar de representar un concepto gráfico con simple expresión tipográfica, lo recuerdo siempre al diseñar porque él sostiene que un diseñador debe tener las piernas del mismo tamaño: la pierna de la imagen y la de la tipografía, ninguna debe ganarle a la otra; entonces, los escritores deben tener los brazos y las manos del mismo tamaño y con el mismo número de dedos, la izquierda que es la de las letras, los puntos y las comas; y la derecha que es donde controlan imágenes formadas de todas esas palabras, corren a 24 cuadros por segundo o tal vez como hacía Pollock al pintar y las manchas terminaban sobre el lienzo para al final, al verlo de lejos lo que quedaba era una imagen, resumen de una gran explosión de ideas.<br /><br />Así, El Quijote puede finalizar en una forma parecida a un elefante siguiendo la caprichosa línea que vuelve al inicio varias veces con un apéndice extraño; o Pedro Páramo podría ser la intersección de dos cuñas.<br /><br />Dejó el Maestro Solares un ejercicio por demás interesante: ¿cómo dibujarías tu vida?<br /><br />Esta es la forma de la mía:<br /></div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhE0cWMLHC2VEJQGrx979ig82VBMDpQzJbgMccXYZWZ8dcGtw7Sy8fShsPtKO_RSq0kPIaYevyHO5SbPsSX-KryQCZFX93SpXZQoGCZel7uFHEpxCXOIlGIQ8vEWmfy0BelZJgBUOqRvm0/s1600/mi-vida.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 191px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhE0cWMLHC2VEJQGrx979ig82VBMDpQzJbgMccXYZWZ8dcGtw7Sy8fShsPtKO_RSq0kPIaYevyHO5SbPsSX-KryQCZFX93SpXZQoGCZel7uFHEpxCXOIlGIQ8vEWmfy0BelZJgBUOqRvm0/s320/mi-vida.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513224969550605762" border="0" /></a></p><!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-38028180199345837532010-08-20T17:17:00.000-07:002010-08-29T20:55:00.523-07:00Tilde<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja5Tjs7lWMJUK7leKfWrKD8jBvyDZzvSoQDfDnDed42uwlviUamX9fV_XITvusrD-_ZVVPqi7XFcq5hVVtCErwRNwJu-210WXn8GZaBBnAOSqjrRwx10yCluqbmz91foWoOnwc2RSNxYhj/s1600/tilde+y+yo.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja5Tjs7lWMJUK7leKfWrKD8jBvyDZzvSoQDfDnDed42uwlviUamX9fV_XITvusrD-_ZVVPqi7XFcq5hVVtCErwRNwJu-210WXn8GZaBBnAOSqjrRwx10yCluqbmz91foWoOnwc2RSNxYhj/s320/tilde+y+yo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511046154793839026" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-oqWYZCpzt_3Ht4JB8G_qIPMaGGRvC7tn9hTgpOBRHIlPdGjWFtyA17h3fJPiPQlaQ-EMTbSNMdL8QyFiH29RuqzdbOHH1pomzNvk7wtSOnXAeQXknUlHNbTm8egCcIazUE__-h3tmLvS/s1600/Foto+204.jpg"><br /></a>A Tilde le duele la panza.<br /><br />Le duele tanto y llora y llora.<br />El doctor le ha recetado una cucharada de risa y una hora en brazos de mamá.<br />Duérmete Tilde, duérmete ya; que cientos de estrellas te cuidarán.<br /><br />A Tilde ya no le duele la panza.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-28663309648275316192010-08-17T06:37:00.000-07:002010-08-17T21:12:59.126-07:00No encontré todo lo que buscaba<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwo4ELWXh8MFr2FJVQzso7amhXOLJCdyekHrYcKw-LDHAvPwkuUwXQS9BsaRhsDN81pMPC9U6sg1B_z0V-RmdbK8uWeb7T5hgVuIIrS5VKT_aLhQnL94vMFGbaVlj9enOTgi1nmYrcddfs/s1600/maggieprecio.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwo4ELWXh8MFr2FJVQzso7amhXOLJCdyekHrYcKw-LDHAvPwkuUwXQS9BsaRhsDN81pMPC9U6sg1B_z0V-RmdbK8uWeb7T5hgVuIIrS5VKT_aLhQnL94vMFGbaVlj9enOTgi1nmYrcddfs/s320/maggieprecio.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506386990160084994" border="0" /></a><div><br /><div style="text-align: justify;">-Señora, ¿encontró todo lo que buscaba?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hago un repaso mental de la lista del super y me parece que no encontré el pan integral que solía comprar, el queso ranchero, el filete de res que tanto me gusta, las servilletas decoradas, los jitomates cherry, los pimientos de colores, el alimento caro para razas pequeñas, la leche deslactosada, la crema antiarrugas, el jugo de arándanos; las cosas que he tenido que suprimir de la lista para dar paso a las toallitas húmedas, fórmula para bebés, una antireflujo, la otra normal, pañales por duplicado, zapatitos rosas para no perder la coquetería.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-No, no encontré todo lo que buscaba. Me falta un producto que multiplique mi dinero, cupones de paciencia, descuentos para la frustración, 2x1 en la consulta del pediatra, IVA en alimentos y medicinas para que Juanito pueda deducir impuestos. Y no me gusta que me digan señora.</div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-54659163544285156772010-08-13T20:33:00.000-07:002010-08-13T20:35:13.539-07:00S.O.S. emergencia de diseño<div style="text-align: justify;">Podría pensar en un hospital con camas de diferente colores, acomodadas por gamas según el pantone, divididas cada una por líneas guías, alineadas y distribuídas ordenadamente en el <span style="font-style: italic;">artboard</span>; yacen en esas pequeñas camas carteles y folletos accidentados, atropellados o aventados a la papelera debido a que su estructura ha sufrido daños irrevesibles. Como por ejemplo aquel cartel que lucía impecable con su fondo blanco, su tipografía pequeña, perfectamente balanceado en sus espacios, un cartel casi perfecto hasta que pasó a revisión con el jefe en turno, un individuo o individua que cree tener el criterio de toda la ciudad en la punta de un lapicero color rojo, que juega entre sus dedos mientras piensa y piensa y piensa...<br /><br /><span style="font-style: italic;">-No. Haz la letra más grande, que te abarque de lado a lado y si no cabe, estírala. Aquí sobra mucho espacio, crece la imagen y no tienes otra foto? Ah, y además justifica el texto, o sea porque lo alineas a la izquierda?</span> ¡<span style="font-style: italic;">Y pon el escudo más grande</span>!<span style="font-style: italic;"> Y urge.</span><br /><br />Los rayones comienzan desordenadamente, se clavan como cuchillos sobre la prueba de impresión, el colapso comienza. La tipografía separa las piernas y los brazos para cubrir el espacio, <span style="font-style: italic;">Ctrl A</span> selecciona todo, <span style="font-style: italic;">Shift Alt</span> crece más, <span style="font-style: italic;">Manzana Menos</span> alejamiento para medir el daño, <span style="font-style: italic;">Manzana S</span> guardado, <span style="font-style: italic;">Archivo exportar, PDF... Manzana Q.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">-¿Verdad que se ve mejor?</span><br /><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style="font-size:85%;">Post dedicado a mi misma porque este fin de semana me toca la guardia. Espero no tener que levantarme a media noche para atender una emergencia de diseño:</span><br /><span style="font-size:85%;">¡para salvar al mundo!</span><br /></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-55707093628320582202010-08-05T19:50:00.000-07:002010-08-05T20:30:15.031-07:0020 años<div style="text-align: justify;">Llegó hace poco como un viento de playa antes de azotar con fuerza el mar. Te invadió sin remordimiento, se anidó en tu cuerpo y comió de ti.<br /><br />Cáncer maldito. Veneno insensible.<br /><br />Nunca encontré el final de tu mirada dentro de tus ojos, sentía que si me atrapaba, moriría de tristeza buscando la luz en lo alto de los techos que siempre veías desde tu cama. Me sentía cobarde al tomar tu manita, pequeña y delgada, tensa y fría...<br /><br />Tal vez Martincito, nunca supiste mi nombre, ni siquiera la angustia que me causaba verte amarrado a los brazos de tus hermanas, me recordabas siempre la fragilidad de la vida, lo diminuta que se vuelve cuando la noche es fría y me hace esconderme bajo las cobijas porque tengo miedo.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:100%;">Martín era el mayor de mis sobrinos. Nació con parálisis cerebral y no imagino el sufrimiento que tuvo en vida. De escasos recursos, nunca recibió rehabilitación, las monedas del Teletón no llegaron nunca a Cd. 2000. Fue un verdadero milagro que sobreviviera por más de 20 años. Pasó sus últimos meses víctima del terrible cáncer.<br /><br /></span> <br />Con cariño para mi querido Juanito.</span></span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-62726228674728263562010-07-31T09:12:00.000-07:002010-07-31T10:10:38.878-07:00Diálogo interior del pequeño Minimonster<div style="text-align: center;"><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/f410HhUnNo8&hl=es_ES&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/f410HhUnNo8&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;">Con cariño para mi querido Minimonster quien ha estado resientiendo el terrible golpe de compartir a sus papás con las nuevas hermanas quien demandan mucho, mucho tiempo y atención. Si con un hermano el cambio es difícil, no me imagino lo que el pequeño debe sentir con dos hermanas de un solo golpe.<br />Esta canción de Luis María Pescetti es maravillosa.</span><br /></div><br />Las hermanas geme-monster han sacado al fin las uñas.<br /><br />Dejaron de ser los lindos angelitos que todo mundo dice que son cuando vienen a visitarlas; <span style="font-style: italic;">claro cuando las llenan de regalos y uno ni una bolsa de papas empezada le traen</span>; las cargan, les dicen que son bonitas, <span style="font-style: italic;">esque no las han visto cuando se vomitan o cuando lloran al mismo tiempo y se ponen rojas con los ojos bizcos, yo no sé cómo alguien tan chiquito puede tener tanta voz y llorar tan fuerte al grado que </span> <span style="font-style: italic;">uno tiene que aprender a leer los labios de los personajes en las caricaturas ¡porque no dejan escuchar!</span><br /><br />La otra vez mi mamá y yo teníamos un acuerdo, jugar a la pelota en una reta de 20 goles. Yo tenía ya todo listo, la pelota, las porterías, saqué mis muñecos y los puse del lado de mi portería para que me apoyaran y a punto de anotar el primer gol: ñaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa los gritos de las geme-monster comenzaron y el ir y venir de mi mamá también, se acercaba y se callaban, regresaba conmigo y lloraban.<br /><br />No es justo. Yo llegué primero.<br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Mi niño, sigues siendo el rey aunque no logres darte cuenta.</span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-89960305499568162142010-07-24T20:38:00.000-07:002010-07-24T21:34:50.186-07:00Te soñé<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjre3mK9WnRBsOY4hw7ArUQDRaLN_AhT90lZRinF-QFXqbHGiK3F3vlYdJbsCC1OKZaUag7jiQWk6boBKKXT3KJTBZeE0_-jIOdYcrm_6hHiUsrZwgMgpjtdmbjUDFQjRzOSsZRJxvO9cI/s1600/chati.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 181px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjre3mK9WnRBsOY4hw7ArUQDRaLN_AhT90lZRinF-QFXqbHGiK3F3vlYdJbsCC1OKZaUag7jiQWk6boBKKXT3KJTBZeE0_-jIOdYcrm_6hHiUsrZwgMgpjtdmbjUDFQjRzOSsZRJxvO9cI/s320/chati.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497689958540977250" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Te soñé contenta, con los labios rojos marcando tu sonrisa delgada; al principio parecías de humo, con tu falda rayada, azul y blanca; tu collar de perlas, tu reloj en la muñeca izquierda, tacones blancos y tu cabello oscuro corto y rizado.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Licita, nenita...</span><br /><br />Te miré entre la penumbra, con la leve luz de la lámpara de noche que cobija el sueño de mis hijos. Sentada al pie de mi cama me veías y sonreías sin hacer ruido. Regresé al pasado al escuchar tu voz: a mi platillo favorito puesto en la mesa de la cocina; a la ceremonia de clausura del colegio donde te sentabas en primera fila y tu mirada orgullosa resplandecía cuando mi nombre sonaba por el micrófono y pasaba al frente a recoger un diploma. Volví a llorar en tu pecho cuando el amor ingrato me hizo una herida, cuando guardé mi niñez en un pañuelo y la ilusión de volar sola te provocaba angustia.<br /><br />Recordé aquel día cuando me despertaste para despedirte, como cualquier otra mañana de día festivo, sólo te dije adiós sin saber que tu alma triste volaría hacia la nada mientras tu cuerpo te esperó aferrado a tus tenis blancos durante años.<br /><br />Se me juntó tu recuerdo en la garganta al quere gritar y preguntarte en dónde has estado, pero la barrera de la muerte se interpuso antes de estirar mi mano para poder tocarte.<br /><br />Siento frío y me despierto rodeada de sal derramada en granitos pequeños esparcidos por el piso.<br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;font-size:85%;" ><br /><br />No sé si sepas cómo te extraño.</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span>Aniversario luctuoso<br />Elvia Gallegos de Mireles</span></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;"><br />1951-2003</span></span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1937394583106739354.post-24465622166861859242010-07-11T20:38:00.000-07:002010-07-11T21:01:26.330-07:00¿Qué hice hoy para sonreir?<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXFMhY_kU-nD9sw9mvMvQk-dUyQh8_c-MxNhLrdqbwy_t4pUsl_K_eUR7fYRI4Eib2WbxrLYh10zh4pnDyX9n9ISYmUnvOa7tk-By14Ub_e0YS3yOr4b39hd7OEycuMXiwkN_yYDQpl0F4/s1600/ojo.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 233px; height: 233px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXFMhY_kU-nD9sw9mvMvQk-dUyQh8_c-MxNhLrdqbwy_t4pUsl_K_eUR7fYRI4Eib2WbxrLYh10zh4pnDyX9n9ISYmUnvOa7tk-By14Ub_e0YS3yOr4b39hd7OEycuMXiwkN_yYDQpl0F4/s320/ojo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492864472341382466" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Ojo<br /></span></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1ELamTXPXKJxDsXERkFqzuTNaLMlN0J2WFAz_Se3UO5rXuVM5887lwUoH2iqVpOC1NgBho7SN-qkc_BavANxX261lG9A0cKmznqAWIS1eW9hvQAgv5mzN3N-akzYBskjQ-rawTv4wPAeZ/s1600/Foto+227.jpg"><br /></a>Abrí los ojos y recordé.<br />Le pedí un beso a Juanito.<br />Alimenté a mis bebés.<br />Me perdí un momento en los ojos cafés de Matilde y me encontré de nuevo en los de Romina.<br />Cambié 10 pañales en el día.<br />Pateé la pelota con Minimoster.<br />Vi correr a los cachorros y los fotografié.<br />Dormí una siesta durante la final del fútbol.<br />Recibí visitas.<br />Cosí una camisa.<br />Encontré una vieja amiga en el facebook.<br />Hablé por teléfono con mis hermanas.<br />No salí de casa en todo el día.<br />Vi cambiar el clima, primero nublado, gotitas a ratos y dos o tres rayos de sol.<br />Me vi en el espejo y descubrí una cana entre mi cabello...la arranqué.<br />No pensé en el mañana.<br />Escribí este post.<br />Me dormí profundamente.<br />Soñé.Unknownnoreply@blogger.com0